Quando na memória se estendem todos os meandros da ria. Das rias. Duma cidade branca e limpa. Dum tempo. Do tempo. Das listas das casas que rasgam o arco-íris nos meus olhos. Dos desenhos. Das andanças. Trabalhando fui viajante. Viajando fui trabalhando. Soltam-se no ar os gritos e a serenidade de uns dias de frio e sol, de canais, das casas coloridas junto ao canal de S. Roque que me fizeram lembrar Burano.

Restam dos dias o fio das verdadeiras memórias. O fio que já não é de Ariadne - é meu.

Nota: Logo que tenha tempo colocarei aqui algumas imagens.